Все хорошо в твоей жизни, когда ты убежденный республиканец и занимаешь должность шерифа какого-нибудь милого провинциального городка. Неспешное выкуривание сигары по вечерам в обществе уважаемых людей. Шляпа. Ленивая, размеренная походка. Скупые фразы. Кольт 45 калибра, что всегда под рукой. Ощущение власти в своих руках.
И вот спишь ты, обнимая белокурую красавицу, лелея в своих грезах мечты о кровавых победах, славе и богатстве. Но, чу, вскакиваешь в постели, утирая с едва начавшего лысеть чела холодную испарину. Гулко колотится сердце, где-то далеко, словно из глубин озера, слышны испуганные расспросы жены и белым всполохом застилает глаза мысль: "Красные в городе!"